Carta a la maestra de mis hijos

Hay cosas que no caben en una mochila.

No caben entre los cuadernos, los libros, los lápices de colores, la lonchera ni todo eso que preparamos antes de salir de casa.

Y, sin embargo, también las llevamos a la escuela.

Hoy te entrego algo que no cabe en una mochila.

Te entrego una parte de mi corazón.

Te entrego a mi hijo.

Sé que para ti será uno más de tus alumnos. Uno entre muchos nombres que aprenderás, muchas personalidades distintas, muchas necesidades y muchas historias que llegarán cada mañana a tu salón.

Pero para mí es mi mundo entero.

Por eso te pido algo que parece sencillo, aunque sé que no siempre lo es:

Míralo.

No solo cuando haga las cosas bien.

• Míralo también cuando esté triste, distraído, frustrado o cuando algo le cueste.

• Míralo cuando no sepa explicar qué le pasa.

• Cuando sus emociones sean más grandes que las palabras que tiene para nombrarlas.

• Cuando una conducta diga algo que él todavía no sabe decir.

Porque detrás de cada conducta hay un niño que todavía está aprendiendo a entender lo que siente.

Corrígelo.

Ponle límites.

Enséñale que existen reglas, responsabilidades y consecuencias.

Pero no lo hagas sentir que hay algo malo en él.

Enséñale que equivocarse no significa que no pueda.

Que necesitar más tiempo no significa ser menos capaz.

Que frustrarse no significa fracasar.

Que tener un día difícil no borra todo lo bueno que hay dentro de él.

Y también quiero pedirte algo más:

Ten paciencia contigo.

Porque sé que tú también tendrás días difíciles.

También puedes llegar cansada, preocupada, frustrada o sin energía.

También habrá días en los que las cosas no salgan como esperabas. Días en los que un salón lleno de niños será demasiado ruido, demasiadas necesidades, demasiadas emociones sucediendo al mismo tiempo.

Porque antes de ser maestra, también eres persona.

Y quizá por eso no espero perfección de ti.

Espero humanidad.

Este año tendrás en tus manos pequeños corazones.

Niños que todavía están descubriendo quiénes son.

Que están aprendiendo matemáticas, ciencias, español y todo aquello que aparece en un programa escolar, sí.

Pero que al mismo tiempo están aprendiendo otras cosas que difícilmente aparecen escritas en un libro.

Están aprendiendo si su voz importa.

• Si pueden equivocarse y volver a intentarlo.

• Si pedir ayuda está bien.

• Si son capaces.

• Si merecen ser escuchados.

• Si un error define quiénes son o simplemente forma parte de aprender.

Y quizá dentro de algunos años no recuerden todo lo que les enseñaste.

Tal vez olviden aquella tarea.

La página del libro.

El ejercicio que resolvieron un martes cualquiera.

Incluso alguna de esas lecciones que hoy parecen importantísimas.

Pero probablemente sí recordarán cómo se sintieron contigo.

Si se sintieron capaces.

Si se sintieron escuchados.

Si se sintieron importantes.

Si encontraron en ti a alguien que pudo verlos incluso cuando ellos todavía estaban aprendiendo a verse a sí mismos.

Así que gracias.

Por cada palabra.

Por cada límite.

Por cada oportunidad.

Por cada explicación repetida una vez más.

Por cada vez que mires más allá de una conducta.

Y por cada vez que vuelvas a intentarlo, incluso en tus propios días difíciles.

Porque sé que educar también debe ser agotador.

Y porque sé que detrás de cada maestra también hay una persona haciendo lo mejor que puede con aquello que tiene ese día.

Solo quiero pedirte una última cosa.

Quizá la más importante de todas:

Cuida su corazón mientras yo no estoy.

Yo haré mi parte desde este lado.

Lo acompañaré en casa.

Le enseñaré a respetarte, a escucharte, a responsabilizarse, a reparar cuando se equivoque y a entender que tú también mereces paciencia.

Pero durante unas horas cada día habrá una parte de su mundo que sucederá lejos de mí.

Y ahí estarás tú.

Porque el niño que tienes frente a ti quizá sea uno de muchos dentro de tu salón.

Pero es el tesoro más grande de alguien.

Es una historia que apenas está comenzando.

Es una persona aprendiendo a estar en el mundo.

Y hoy pongo una parte de ese mundo también en tus manos.

Con cariño,

Una mamá que hoy te confía lo más importante de su vida.

Anaïs Lladró